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        凌晨三点，榆林的夜风透过窗缝灌进出租屋。

        秦浩的手机突然震动，是母亲发来的消息：“你爸今晚又咳血了，医生说要尽快住院。”

        他盯着对话框里的语音条，迟迟不敢点开，怕听见母亲压抑的哭声。

        他当即就起了床，一大早就请假回了趟老家，把父亲带到了西秦省最好的西京医院。

        六月的长安像个被蒸透的蒸笼，空气里浸着未干的汗味。

        秦浩站在西京医院门诊楼前，仰头望着铅灰色的云。

        那些云沉甸甸地压着，仿佛随时会滴下墨汁来。

        门前两株石榴树蔫蔫地垂着叶子，猩红的花瓣被闷热的风撕扯得七零八落，像谁把撕碎的喜帖撒在了地上。

        他转身走进医院，消毒水的气味扑面而来，像一把钝刀在鼻腔里慢慢剜着。

        走廊里的日光灯管发出微弱的嗡嗡声，像一只被困在玻璃罩里的飞蛾。

        候诊区的塑料椅泛着冷光，椅面上零星沾着咖啡渍和不明液体，在惨白的灯光下显得格外刺眼。

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