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        那是……他父亲的手。

        那只，曾经是那么的宽厚，那么的粗糙，那么的充满了力量的手。

        那只，会在他小时候，将他高高地举过头顶，让他看到更远的世界的手。

        那只，会在他生病时，用粗糙的指腹，笨拙地试探他额头温度的手。

        那只手，曾经也像现在这样充满了温暖。

        他记得。

        他还清楚地记得。

        在他小学三年级之前，他的父亲虽然贫穷，虽然没什么文化，但却是一个，坚强淳朴甚至有些可爱的男人。

        他会在工地里干最累的活，然后在发工资的那天，用他那沾满了泥灰的手，小心翼翼地从口袋里掏出一小袋，已经有些被压扁了的廉价的水果糖，像献宝一样塞进自己的手里。

        他会用他那五音不全的嗓子，给自己唱那些，他自己都记不清歌词的走调的军歌。

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