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        他的声音很轻，很柔，像是在分享一个珍藏已久的秘密。

        它静静地看着他。它不理解“妈妈”，也不认识“花”，更不懂什么是“春天”。但它将“风信子”这个全新的音节，和少年此刻脸上那种温柔到极致的、带着一点点悲伤的笑容，以及他身上散发出的、那种让它感到安全的、干净的气息，牢牢地绑定在了一起。

        从这一刻起，它有了名字。

        它叫，风信子。

        在说出那个名字后，吴桐自己也愣住了。空气仿佛凝固了几秒，然后，他像是卸下了什么沉重的包袱，整个人都松弛下来。他将刚才那番掏心掏肺的倾诉和之后天马行空的想象，连同那个承载着温柔回忆的名字，一起封存好，藏回了心底。

        生活还要继续，哪怕只剩下勉强的、麻木的继续。

        他站起身，活动了一下因久坐而有些僵硬的腿脚。他看了一眼纸箱里的“风信子”，那团红色的小东西似乎比刚回来时精神了一些，身体的色泽也更饱满。

        “你……会喝水吗？”吴桐问，语气自然得仿佛在和一只普通的猫狗说话。

        他没指望得到回答，自顾自地走向厨房，拿出了一个干净的、带着豁口的小瓷碗——那是他以前吃饭时不小心摔的，舍不得扔，就一直留着。他接了些自来水，小心翼翼地端回来，放在了纸箱旁边。

        然后，他又想了想，转身走进了狭小的卫生间。片刻后，他拿着一条洗得发白但很干净的旧毛巾出来。那毛巾很小，是他小时候用的。他将毛巾折叠成一个小方块，轻轻地放进了纸箱的另一个角落，离风信子有一段距离。

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